Через полгода нефть с рублем катятся в парашу – и ты осознаешь что средняя зарплата теперь у тебя не 308 долларов, а 253. И то – по словам пи*дабола-Аксенова. Настает лето 15-го. Курс за сотню, зарплата уже 160 баксов, цены московские на хавку. Херсонские жлобы даже арбузы не везут.
Белорусам впадлу через две границы двое суток по ни хрена не изысканным пока украинским дорогам переть, особенно когда меньше чем за сутки – до Прибалтики можно доехать по узким и ровным автобанам. Украинцы тоже принцип врубили. Гордые, сволочи. Россияне еще в прошлом году отойти от Керченской переправы не могут и зализать увечья, полученные в драках с дальнобоями и мажорами в недельных очередях.
Стоишь, смотришь на море – и понимаешь, что в этом году даже сраные чайки и то предпочли Болгарию. И ведь даже свалить из этой клоаки не можешь. Украинский паспорт сжег на приколе. Европейские и американские посольства – посылают на буй собачий, с пропиской крымской – заставляют в киевские представительства обращаться.
Кое-как пройдя 17 тысяч кругов ада и бюрократии – восстанавливаешь паспорт и едешь в столицу бы 1000 вшей Родины, на всякий случай на границе обмотавшись красно-черной простыней, типа «Правый сектор» – чтобы бандеровцы по дороге не съели.
В Киеве тебе просто возвращают паспорт с пустой страницей без объяснения причин, и на табло зажигается следующий номер, человека который за тобой занимал. Тоже с кислым е*лом, поди тоже крымчанин. Пиз*ячишь без настроения — на ж/д вокзал, будучи неуверенным чего больше хочешь – попасть НА поезд или ПОД него.
По дороге видишь улыбающиеся пары. Работающие магазины и кафе, туристы. Монументы погибшим на Майдане. Украинские флаги, веночки на стройных девочках. Детишек в вышиванках. И понимаешь – если бы соревнование по лохам стало бы олимпийской дисциплиной – ты взял бы золотую медаль, приз зрительских симпатий и гран-при».
